Na Sever

Você deve enfrentar Gazebo sozinho!

2009-03-30T23:15:00.000-03:00

ED: You see a well groomed garden. In the middle, on a small hill, you
see a gazebo.
ERIC: A gazebo? What color is it?
ED: (Pause) It's white, Eric.
ERIC: How far away is it?
ED: About 50 yards.
ERIC: How big is it?
ED: (Pause) It's about 30 ft across, 15 ft high, with a pointed top.
ERIC: I use my sword to detect good on it.
ED: It's not good, Eric. It's a gazebo.
ERIC: (Pause) I call out to it.
ED: It won't answer. It's a gazebo.
ERIC: (Pause) I sheathe my sword and draw my bow and arrows. Does it
respond in any way?
ED: No, Eric, it's a gazebo!
ERIC: I shoot it with my bow (roll to hit). What happened?
ED: There is now a gazebo with an arrow sticking out of it.
ERIC: (Pause) Wasn't it wounded?
ED: OF COURSE NOT, ERIC! IT'S A GAZEBO!
ERIC: (Whimper) But that was a +3 arrow!
ED: It's a gazebo, Eric, a GAZEBO! If you really want to try to
destroy it, you could try to chop it with an axe, I suppose, or you
could try to burn it, but I don't know why anybody would even try.
It's a @#$%!! gazebo!
ERIC: (Long pause. He has no axe or fire spells.) I run away.
ED: (Thoroughly frustrated) It's too late. You've awakened the gazebo.
It catches you and eats you.
ERIC: (Reaching for his dice) Maybe I'll roll up a fire-using mage so
I can avenge my Paladin.

2009-02-27T21:10:00.000-03:00

I'm at sixes and sevens
in the shade of thy heavens
No moon, nor sun
Meridian
prevail in my oblivion

Saudade

2009-01-14T20:19:00.001-02:00

Moriel descobriu o cemitério da Saudade.
"A rainha está encantada!"

Conto de fadas da mãe - Marina Tsvetaeva

2009-01-09T21:40:00.002-02:00

- Mamãe, quem você ama mais: Mússia ou eu? Não, não diga que é a mesma coisa, mesma coisa não existe, alguém é sempre um pouqi-inho mais, o outro não menos, mas este um pouqui-inho mais! Juro que eu não vou me ofender (com um olhar vitorioso para mim), - se é Mússia.

Tudo, além do olhar, era a mais pura hipocrisia, pois e ela, e a mãe, e, o mais importante, eu, sabíamos perfeitamente – quem, e ela somente esperava a mortal para mim palavra, que eu, ruborizada, esperava com não menos tensão, mesmo sabendo que não chegaria a ouvir.

- Quem – mais? Mas por que necessariamente alguém mais? - com visível confusão (e visivelmente protelando) – a mãe. - Como é que eu posso amar mais você ou Mússia, já que vocês duas são minhas filhas. Pois isso seria injusto...

- Sim, - hesitante e decepcionada Ássia, engolindo já o meu olhar vitorioso. - Mas mesmo assim – quem? Então, um pouqui-inho, um pinguinho, migalhinha, pontinho – mais?

- Era uma vez uma mãe, e ela tinha duas filhas...

- Mússia e eu! - interrompeu Ássia rapidamente. - Mússia tocava melhor o piano e comia melhor, mas a Ássia... Mas Ássia, recortaram-lhe o apêndice, e ela por pouco não morreu... E ela, como a mamãe, sabia enrolar a língua num canudinho, e Mússia não sabia, e ela era de todo (com dificuldade e com orgulho) uma mi-ni-a-tu-ra...

- Sim, - confirmou a mãe, obviamente não tendo ouvido e continuando a inventar o próprio conto de fadas, ou, pode ser, pensando em algo totalmente diferente, sobre os filhos homens, por exemplo, - duas filhas, a mais velha e a mais nova.

- Mas a mais velha logo envelheceu, e a mais nova era sempre jovem, rica e depois se casou com o general, Excelência, ou com o fotógrafo Fisher, - continuava Ássia com excitação, - e a mais velha com o Ossip da casa de repouso, que tinha um braço seco, porque ele matou o irmão com um pepino. Sim, mamãe?

- Sim, - confirmou a mãe.

- E a mais nova depois ainda casou com o príncipe e o conde, e ela tinha quatro cavalos: Açúcar, Pepininho e Menino – um ruivo, outro branco, outro preto. E a mais velha – nesse tempo – envelheceu tanto, ficou tão suja e pobre, que Ossip expulsou ela da casa de repouso: pegou um pau e expulsou. E ela ficou vivendo no lixão, e comeu tanto lixão que virou um cachorro amarelo, e então uma vez a mais nova está andando de landeau e vê: tão pobre, asqueroso, amarelo cachorro está comendo um osso vazio no lixão, e – ela era muito, muito boa! - ficou com pena dele: "Entre, cachorrinho, na carruagem!", e aquele (com um olhar odioso para mim) – logo se enfiou – e os cavalos começaram a andar. Mas de repente a condessa olhou para o cachorro e viu sem querer que os olhos dele não são caninos, mas assim asquerosos, verdes, velhos, especiais – e de repente reconheceu que essa era a sua mais velha, velha irmã, e de uma vez jogou ela pra fora da carruagem – e aquela se quebrou em quatro pedaços em pedacinhos!

- Sim, - novamente confirmou a mãe. - Elas não tinham pai, somente a mãe.

- E o pai morreu – de diabete? Porque comia açúcar demais, e também confeitos em geral, diferentes bolos, cremes, sorvetes, chocolates, balas e esses bombons prateados com pinçazinhas, sim, mamãe? Apesar de Zahárin ter lhe proibido, porque tudo isso vai levar-vos ao túmulo!

- O que o Zahárin tem a ver, - repentinamente voltou a si a mãe, - isso foi há muito tempo, quando ainda não havia nenhum Zahárin, e nem médicos de modo geral.

- E o apêndice existia? A-pen-di-ci-te? Assim pequeno, pequeno intestino, totalmente cega e surda, e nela cai tudo: diferentes ossos, e as espinhas de peixe, e os caroços de cereja também, e os caroços da compota, e todas as unhas... Mamãe, e eu mesma vi como a Mússia comia o lápis! Sim, sim, ela não tinha um canivetinho, e ela afiava com os dentes, e depois engolia, ficava afiando e engolindo, e o lápis ficou muito pequeno, do jeito que depois ela até não podia desenhar e por isso me beliscou terrivelmente!

- Mentira! - rouquejei eu de indignação e surpresa. - Eu te belisquei, porque você na minha frente roia o meu lápis, com "Mússia" em nanquim.

- Ma-amãe! - choramingou Ássia, mas, pela pouca lucratividade do negócio, no mesmo instante mudou o percurso. - E quando o homem disse sim, e na boca – não, então o que é que ele disse? Ele então disse dois, sim, mamãe? Ele disse pela metade? Mas se nesse instante ele morrer, então aonde é que ele vai?

- Quem vai aonde? - perguntou a mãe.

- Para o inferno ou para o paraíso? O homem. Mentido pela metade. Para o paraíso?

- Hum... - pensou a mãe. - Aqui – não sei. Os católicos têm para isso o purgatório.

- Eu sei! - Ássia, comemorando. - O Dick do purgante, que deu de presente ao pequeno Lorde o estojo vermelho com ferraduras e cabeças de cavalo.

- E então, quando aquele bandido exigiu que ela escolhesse, ela, abraçando as duas de uma vez, disse...

- Mamãe! – começou a berrar Ássia. – Eu não sei nadinha do bandido!

- E eu sei! - eu, como um raio. - O bandido, ele é o inimigo dessa dama, essa mamãe que tinha duas filhas. E, é claro, ele matou o pai delas. E depois, porque ele era muito mau, quis também matar uma das meninas, primeiro as duas...

- Ma-amãe! Como a Mússia se atreve a contar o seu conto de fadas?

- Primeiro as duas, mas Deus lhe proibiu, então – uma...

- E eu sei qual! - Ássia.

- Não sabe, porque ele mesmo não sabia, porque para ele era a mesma coisa - qual, e ele só queria fazer um desgosto àquela dama – porque ela não se casou com ele. Sim, mamãe?

- Pode ser, - disse a mãe, prestando atenção, - mas isso nem eu mesma sabia.

- Porque ele estava apaixonado por ela! - eu estava comemorando, e já sem me conter: - E ele preferia ver ela no túmulo, do que...

- Que paixões africanas! - disse a mãe. - De onde você tirou isso?

- De Pushkin. Mas eu fui entregue ao outro, mas serei fiel a ele eternamente. (E depois de uma breve verificação.) Não, parece que é dos "Ciganos". (*)

- E para mim, do "Courier", que eu proibi você de ler.

- Não, mamãe, no "Courier" - é totalmente diferente. No "Courier" havia elfos, ou melhor sílfides, e eles giravam pela campina, e um rapaz, que pernoitava no monte de feno porque o pai dele o amaldiçoou, de repente se apaixonou pela sílfide mais importante, porque ela se parecia com a irmã de leite, que se afogou.

- Mamãe, o que é irmã de leite? - perguntou a amansada, esmagada pela minha superioridade Ássia.

- Filha da ama de leite.

- E eu tenho uma irmã de leite?

Mãe, para mim:

- Aqui.

- Eca! - disse Ássia.

- E Ássia, mamãe, não é a minha, verdade, mamãe?

- Não é a sua, - confirmou a mãe. - Porque a Ássia foi amamentada por mim, e você – pela ama de leite. A sua irmã de leite – a filha da sua ama de leite. Só que a sua ama de leite tinha um menino. Ela era uma cigana e muito má e terrivelmente avara, tão avara que, quando o vovó deu uma vez para ela brincos folheados a ouro em vez de uns de ouro, ela os arrancou das orelhas e pisoteou tanto contra os ladrilhos que depois não conseguiram achar nada.

- E aquelas meninas, que foram assassinadas depois, quantas amas de leite tinham? - perguntou Ássia.

- Nenhuma, - respondeu a mãe, - a mãe delas as amamentava ela mesma, por isso, talvez, é que amava tanto e não conseguia escolher nenhuma e disse para aquele bandido: "Eu não posso escolher, e não escolherei nunca. Mate nos todas de uma vez". - "Não, - disse o bandido, - eu quero, que você sofra por muito tempo, e não matarei as duas, para que você sofra eternamente, por essa – ser a escolhida, e aquela... Então, qual?" - "Não, - disse a mãe. - Antes você morrerá, aqui na minha frente, de velhice ou de ódio, do que eu – eu mesma condenarei uma das minhas filhas à morte".

- E da qual, mamãe, ela mesmo assim tinha mais pena? - não agüentou Ássia. - Porque uma era doentia... Comia mal, e não comia quibe, e não comia feijão, e por causa de bacalhau ela até ficava enjoada...

- Sim! E quando lhe davam caviar, ela besuntava com ele embaixo da toalha, e cuspia a savelha mastigada na mão de Augusta Ivanovna... E de todo em baixo da cadeira dela havia sempre um lixão, - eu, com ódio.

- Mas para que ela não morresse acidentalmente de fome, a mamãe sempre se ajoelhava na frente dela e dizia: "Mas pelo amorrr de Deus, mais um pedacinho: abre, minha alma, a boquinha, eu te dou esse pedacinho!" Significa que a mamãe a amava mais!

- Possivelmente... - disse a mãe honestamente, - isto é, tinha mais pena, nem que seja por ter a amamentado tão mal.

- Mamãe, não esqueça sobre a apendicite! - preocupada, Ássia. - Porque a mais nova, quando lhe bateram os quatro anos, - então ela se bateu contra uma pedra, e fez-se nela uma apendicite – e ela, provavelmente, morreria – mas de noite veio o doutor Iarho – de Moscou – e até sem gorro e guarda-chuva, - e estava chovendo até granizo! - e ele estava completamente molhado. Isso – verdade – mamãe, um santo homem?

- Santo, - disse a mãe com convicção, - mais santo eu nunca encontrei. E junto a isso – completamente doente, e poderia então ter se resfriado até a morte, pois que tempestade! E ainda, pobrezinho, então caiu daquele jeito bem na frente da casa...

- Mamãe! E porque ele não ficou com apêndice? Porque ele é médico – sim? E quando um médico fica doente – quem vai salvar ele? Simplesmente – Deus?

- Sempre – Deus. E então, você –Deus. Por meio do doutror Iarho.

- Mamãe, - eu, cansada de ouvir sobre Ássia, - e porque, se ele é santo, ele sempre diz em vez de barriga – pança? "Então, Mússia, a pança tá doendo de novo?" Isso não é não decente?

- Não habitual, - disse a mãe. - Possivelmente, o ensinaram assim na infância?.. Claro, é estranho. Mas com um coração desses, tudo é permitido. Não só isso é permitido. E eu sempre, enquanto eu mesma estiver viva, vou colocar uma vela pela saúde dele.

- Mamãe, e aquelas meninas, ficaram mesmo por matar? - depois de um longo silêncio geral perguntou Ássia. - Ou ele simplesmente se entediou, porque ela ficou pensando por tanto tempo, e ele foi assim - embora?

- Não foi, - disse a mãe. Não foi, mas disse a ela o seguinte: "Vamos acender na igreja duas velas, uma será..."

- Mússia! E a outra - Ássia!

- Não, não há nomes nesse conto de fadas. "...A esquerda será a mais velha, e a direita – a mais nova. A que queimar primeiro, aquela é que..." Pois então. Pegaram duas velas, perfeitamente iguais...

- Mamãe! Não existem iguais. Uma era, mesmo assim, um pouqui-inho, uma migalhi-inha...

- Não, Ássia, - já com severidade disse a mãe, - eu te digo, perfeitamente iguais. "Acenda você mesma", - disse o bandido. A mãe, depois de se benzer, acendeu. E as velas começaram a queimar – iguais, e até mesmo como se não diminuíssem. Já anoiteceu, e as velas ainda queimam: uma não menor nem maior que a outra, duas velas – como dois gêmeos. Só Deus sabe, quanto tempo ainda vão queimar. Então o bandido disse: "Vai para casa, e eu vou para a minha, e de manhã, assim que o sol nascer, nos dois viremos aqui. Quem chegar primeiro – vai esperar o outro".

Saíram e trancaram a porta com um fecho enorme, e colocaram a chave sob uma pedra.

- E o bandido, mamãe, é claro, chegou correndo antes? - Ássia.

- Espere! Amanheceu, nasceu o sol. E então, um não mais cedo que o outro, um não mais tarde que o outro – de dois lados diferentes – o bandido da esquerda, a mãe da direita – porque da igreja saíam duas estradas perfeitamente iguais, como duas mãos, como duas asas – e então por estradas diferentes, de dois lados diferentes, no mesmo passo, no mesmo segundo à igreja – e na frente da igreja – nasceu o sol! - o bandido e a mãe. Abrem o fecho, entram na igreja, e - ...

- Uma vela queimou toda: pre-eta! E a outra ainda um pouqui-inho... - preocupada, Ássia.

- As duas pretas, - sobriamente, eu. - Porque, é claro, durante a noite as duas queimaram, mas como ninguém viu - então começaram tudo de novo.

- Não. As duas velas queimavam iguais, uma não menos que a outra, uma não maior que a outra, sem queimar nem um pouco, sem queimar nem um tantinho... Como botaram ontem – continuaram assim mesmo. E a mãe ficou lá, e o bandido ficou lá, e quanto eles ficaram assim – não se sabe, mas quando ela voltou a si – o bandido não estava – como e para onde foi – não se sabe. Não o viram mais também no castelo dos bandidos. Somente depois de alguns anos, entre o povo correu um boato sobre um certo santo eremita, que vivia numa caverna, e...

- Mamãe! Era o bandido! - gritei eu. - Isso sempre acontece assim. Ele, claro, virou o melhor na terra, depois de Deus! Só que é uma pena.

- Do que – pena? - perguntou a mãe.

- Do bandido! Porque quando ele, assim, como um cão espancado, - se arrastou – sem nada! - ela, é claro... se fosse eu, claro, me apaixonaria terrivelmente por ele: levaria ele para casa, e depois certamente o tomaria por esposa.

- Por esposo, - corrigiu a mãe. - Tomam por esposa - homens.

- Porque ela o amava também pela frente, só que ela já estava casada, como Tatiana. (**)

- Mas você se esqueceu completamente de que ele matou o marido dela, - disse a mãe, perplexa, - será que é possível se casar com o assassino do pai dos próprios filhos...

- Não, - disse eu. - Ela então ficaria com muito medo à noite, porque aquele então ficaria aparecendo para ela com a cabeça cortada. E começariam uns barulhos. E pode ser que as crianças adoeceriam... Então, mamãe, eu mesma me transformaria num eremita e ficaria morando na sarjeta...

- Mas e as crianças? - perguntou a mãe, bem profunda. - Será que pode abandonar os filhos assim?

- Bem, então, mamãe, eu começaria a escrever versos no caderno dele.

(*) Mússia cita a Tatiana de “Eugene Onegin”, de Pushkin: “Mas eu fui entregue ao outro, e serei fiel a ele eternamente”. “Ciganos” é um outro poema deste autor.

(**) Outra alusão à Tatiana. Era uma jovem que havia se apaixonado por um rapaz e declarado o seu amor a ele (um ato muito ousado para a época), mas foi repudiada. Alguns anos mais tarde, eles se reencontram, e ele se apaixona por ela. Mas ela já está casada, e recusa.

Jigokuhen - Ryūnosuke Akutagawa

2009-01-09T21:18:00.003-02:00

... A mente criadora, uma faísca casual na carruagem dos mundos e tempos, é capaz de evocar do infinito e disforme caos algo denominado beleza. Sendo transitória, ela por algum motivo atrai os homens, tal como a chama atrai as mariposas - como se nela houvesse a marca da imortalidade e da eternidade além do tempo e do local. Não é mais que uma ilusão - a beleza fenece tal como o restante. Mas por isso é mais surpreendente ainda o seu poder de vida e de morte...
... Uma dama da corte do senhor de Horikawa assim conta a história daquelas magníficas pinturas...
... Yoshihide, pintor na corte do nobre senhor de Horikawa, amava no mundo todo somente a arte e a sua jovem filha, bela e gentil. Era um grande mestre, conhecedor dos mistérios da beleza, e capaz de encarnar em cores qualquer alegria e qualquer tristeza, e um velhote repugnante, ranzinza e malvado. Dizia-se que torturava os alunos e os servos para dar mais realismo às suas telas.
... Na corte, havia um macaquinho, que fora chamado de Yoshihide, em escárnio, pois o mestre muitas vezes era comparado a um macaco, por suas deformidades e por seu caráter. Um dia, o macaco roubou algumas laranjas, e a jovem protegeu-o do castigo, pois era somente um animal, e ainda levava o nome do seu pai. Ao ouvir sobre esta história, senhor de Horikawa admirou imensamente a bondade da jovem, o respeito e o amor filial desta.
... A filha de Yoshihide recebeu muitas honras na corte, sem contudo despertar inveja, pois era gentil e meiga com todos. O pai, porém, não estava contente e desejava que a filha se afastasse das tentações da corte. E, ao trazer uma pintura que havia sido encomendada pelo senhor de Horikawa, pediu que este a dispensasse. Mas este recusou, temendo que o amor possessivo do pai prejudique a jovem: corriam boatos de que este chegava a ponto de contratar bandidos para matarem aqueles que se atreviam a cortejá-la.
... O senhor de Horikawa ordenou que Yoshihide pintasse em seda todos os tormentos do inferno. No início, o trabalho ia bem: o pintor havia já desenhado as chamas do inferno, e os pecadores atormentados, e os demônios, que o perseguiam em sonhos. Faltava algo, porém.
... Dois – não, três pares de olhos seguindo um vulto feminino. Sussurrando as mesmas palavras...
... E a sua filha definhava, talvez triste por causa do pai, ou quem sabe por causa de alguma outra pessoa. Um dia, uma dama estava passeando a noite e ouviu vozes. Ao abrir a porta, encontrou a filha de Yoshihide, com as roupas em desordem, e ouviu passos de alguém em fuga. Porém a jovem jamais confessou quem tentou molestá-la.
... Yoshihide pediu um imenso favor ao senhor de Horikawa. Não estava conseguindo desenhar a carruagem em chamas, com uma mulher em seu interior, que, segundo seu plano, deveria estar no centro da tela. Precisava de um modelo. Talvez o senhor poderia atear fogo a alguma carruagem... E talvez, ele não queria pedir demais, mas quem sabe isso seria possível... O senhor termina o pensamento do pintor, com uma risada. Desejando dar uma lição no velho malvado, que por causa de uma tela pretendia matar de forma cruel uma mulher inocente, ordenou queimar, para o pintor, uma carruagem junto com a sua amada filha...
... A tela foi terminada.
"A vida humana não vale nem um único verso de Baudelaire".
... E isso também é beleza, e nisso também há beleza, não tenha medo, tudo vai passar... Tudo passa.
... Um monge diz - são verdadeiramente as chamas do inferno. E o nobre sorri, e confirma, e diz que o velho pintor está certo, e mais uma vez certo, isso tem sentido. Árvore de facas e chamas infernais, mas enquanto for possível desenhá-los assim, isso tem sentido. E o pintor, o pintor enforca-se.

Do outro lado do mundo, uma jovem cigana dança em frente a uma imensa catedral. Dois – não, três pares de olhos seguem-na.

Caixinha de tesouros

2009-01-09T20:32:00.002-02:00

Rosas.

Mitternacht.

Família

2009-01-09T20:17:00.004-02:00

No jantar, estabelecemos construir uma catapulta no jardim, duas vozes a favor, uma abstenção. Também discutimos o uso da pimenta branca no peixe. Falei que tinha gosto de massinha de modelar. Mãe negou. Pai disse que nunca comeu massinha de modelar para comparar. Mãe disse que nunca comeu, só lambia os dedos depois de brincar.

Maphia

2009-01-09T20:07:00.001-02:00

Sim, com ph.
Concordo com o meu conterrâneo americano. "Waterproof".
Faz toda a diferença.

2009-01-04T19:06:00.002-02:00

Descobri Ryunosuke Akutagawa.
O conto da tela do inferno é perfeitamente sublime. Desde que descobri a diferença entre ficção e história, poucas vezes odiei tanto um personagem.

Conde Devier

2008-12-27T21:36:00.003-02:00

Conde Anton Devier, Antônio Manuel de Viera. Judeu português. Primeira profissão - pirata. Foi recolhido por Pedro I na Holanda, entre outros apetrechos úteis. Fez uma boa carreira - até chefe da polícia de São Petersburgo e título de conde, e caiu da altura de tudo isso até os confins da Sibéria por não ter conseguido dividir alguma coisa com o genro.
Ano de nascimento é desconhecido. Local idem. Variação de 12 anos, de Portugal à Holanda no espaço - e isso se pudermos confiar em algum dos documentos. A morte é um assunto ainda mais obscuro, pois pouco antes "tirou férias" por motivo de doença. Meio que morreu e foi enterrado. O túmulo foi destruido por uma enchente, se é que existiu.
Em São Petersburgo, era considerado uma criatura diabólica - tudo bem, o que mais esperar do chefe da polícia... O modo de vida noturno também é compreensível, o trabalho exigia. Mas os boatos de que ele não aceitava propinas porque não suportava prata...

Me deixa possessa...

2008-12-17T20:59:00.001-02:00

Quando estou jantando com alguém, a pessoa atende o telefone e fica falando por horas a fio.

2008-11-28T18:29:00.001-02:00

Estou vingada.

2008-11-25T20:49:00.001-02:00

A idade média acabou há muito tempo
E ninguém mais lembra como chamava essa música
Tipo quando a condessa fica a noite inteira plantada na varanda
E o amiguinho dela com um violão não deixa ninguém no bairro dormir

Ah lembrei, essa música se chamava serenada
Quem disse que hoje em dia não é mais necessária?
Se quer não ter mais problemas com as mulheres
Chegue perto de qualquer casa e comece a berrar:
Saia daí, dona bela, e não para ficar de bobeira, mas a negócios
Eu vou confessar o meu amor por você, e depois pode ir de volta, dormir.

Mas temos aqui um rolo, o amor tem nuances
Se você ficou a noite inteira berrando romanças
E na varanda em vez daquela, sua, esperada,
Apareceu um sujeito armado de pijama,
Não faça pose e não se acovarde, mas fuja na hora
E ao fugir do bando de vizinhos furiosos, cantarole baixinho:
Saia daí, dona bela, e não para ficar de bobeira, mas a negócios
Eu vou confessar o meu amor por você, e depois pode ir de volta, dormir.

Tudo bem, agora acabamos toda essa besteira sobre serenada
Você já tem trinta, e tudo anda normal
Tem família, mulher filhos, sogra é claro,
As vezes dá briga, a paciência não é infinita
É preciso fazer as pazes com a sogra,
O que fará para sair dessa situação?
Lembre-se da serenada, chegue à noite perto da sogra
E berre bem no ouvido dela:
Saia daí, dona bela, e não para ficar de bobeira, mas a negócios
Eu vou confessar o meu amor por você, e depois pode ir de volta, dormir.

2008-11-19T05:45:00.001-02:00

Nova variante do sonho das moedas. Com miçangas e pedras.

Cidade Condenada - Strugatsky

2008-11-10T20:40:00.007-02:00

Odeio esses inúteis de óculos, papo furado,parasitas. Nem força interior, nem fé, nem moral... Se for possíve educar este e em tal meio, então será possível com muitos. Nesse sentido o Experimento, para o terráqueo - aquela mesmoa ciência que nos encurta as experiências da vida breve; e a Cidade - algo como um campo de testes de métodos pedagógicos, para aqueles que quiserem se encarregar do progresso da Humanidade.

Mas com isso, a "Cidade Condenada" é mais uma sentença.

Aqui, na Cidade, modelou-se a idéia da imortalidade da alma, na sua variante "oriental". E aquele que conhece o tão bem guardado dos meros mortais (ou mais exatamente - imortais) mistério da Cidade, aparentemente, deveria mudar qualitativamente: imortalidade, afinal. Mas nada disso acontece. Cada um continua sendo aquele que era. Ftiz Geiger e Isa Katsman - entre eles. Apesar de que, para um observador superficial, pode parecer que Friz realmente "cresceu muito" no período narrado. Mas - exatamente e somente a um observador superficial. E Friz é que conhece o mistério da "reencarnação" com toda a certeza... Se bem que Voronin, que não possui este conhecemento, também "amadureceu" bem superficialmente.

Desisto de descrever. Imagens e palavras, palavras e imagens, uma Cidade que deixa um rastro de ruínas, a casa vermelha de tijolos, o caos, o infinito.

2008-11-08T15:51:00.000-02:00

Mandei uma caixa retangular, e chegou um negócio em formato de pentagrama.

2008-11-06T20:20:00.002-02:00

Piada interna do momento: servir colher e faca em vez de garfo e faca.

Porta

2008-11-06T20:04:00.003-02:00

Estamos lá, trabalhando tranquilamente. Bate a porta.
Todos começam a rir.
- A porta, de novo.
Depois me explicam que o nosso diretor já quebrou várias. Ah sim, adivinhe o que aconteceu com o celular de flip dele?

Depois, o TI careca conta como uma vez os dois diretores sairam para a rua para discutir e imita o negócio todo. Risadas histéricas.

Clientes e os dois diretores em questão estão na sala de reunião, colada na nossa.

Manuls

2008-11-06T20:03:00.000-02:00

Sonhei com filhotes de Manul hoje.

A vida de uma coruja para não-corujas

2008-11-06T19:21:00.004-02:00

Um dia, precisei explicar como se sente uma coruja no mundo onde o trabalho começa as 8:30. Exatamente como se sente, e não quais são os meios de evitar.

- Coloque o despertador para 3hs da manhã.

- Quando ele tocar, levante.

- 3:00. Não dormiu o suficiente? O problema é seu. É noite? Acenda a luz. Sim, e o rádio, ajuda bastante. Tome banho, se vista, se prepare para sair de casa. Boceja? Está com sono? Não, deitar mais um pouquinho não vale. As 4:30 você deve estar no trabalho. Melhor beber um pouquinho de chá com açúcar.

- 3:35. Arrumou-se? Está saindo? Se olhe no espelho. Verifique a presença de calças/saia e a ausência de pantufas nos pés. Sim, sei, você não dormiu direito e não está raciocinando bem. Por isso verifique se desligou e fechou tudo, se o dinheiro, as chaves e o telefone estão nos devidos lugares. Porque você conseguiu fazer tão pouco, apesar de já terem passado 40 minutos? São 3:40 da manhã, você está com muito sono. Você faz tudo lentamente, erra, esquece porque foi a cozinha e onde deixou o pente. Você, para falar a verdade, ainda está dormindo. Se você quer chegar a tempo, deve acordar MAIS cedo, ou utilizar um estimulante mais poderoso. Café, sim. Então, não esqueceu nada? Vamos sair para a rua.

- 3:45. Cuidado! Você ainda está dormindo, está certo, mas atravessar a rua não deixa de ser necessário. E leve em conta que as suas reações estão mais lentas do que de costume. Porque você está tão mal humorado? É porque você não dormiu direito, acordou cedo demais e precisa se arrastar para algum lugar, bocejando.

- 4:00. Você milagrosamente chegou no ponto de ônibus, mas não consegue lembrar como chegou até lá? Conheça o seu piloto automático. Ele sabe para onde você vai todos os dias. Ele consegue se orientar, não muito bem, mas serve, e manter uma conversação simples. Para que ele serve? Para levá-lo até este ponto, enquanto você dorme andando. Ele também sabe pagar a passagem e acompanhar o trajeto do ônibus (não muito bem).

- 4:25. Perdeu o ponto? Desça aqui e se vire. Sim, o seu piloto automático ainda não sabe acompanhar bem a localização do ônibus. Tudo bem, ele aprende. Se não confia nele, não durma no ônibus.

- 4:40. Finalmente no trabalho. Chegou atrasado? Agüente a bronca, seu “estava com sono” não importa para mais ninguém além de você mesmo. 4:50, ótimo tempo para começar um dia de trabalho. Trabalhe.

- 5:20. O trabalho não anda? O cérebro reclama que quer dormir? Não pode dormir. Não, fechar os olhos e deitar sobre a mesa está fora de cogitação. Trabalhe. E tente não errar. Sorria. Tome decisões.

- 5:40. Não, assim não dá. Se olhar estupidamente para essa folha, o trabalho não vai se fazer sozinho. E o piloto automático não dá conta disso. Faça café. Com açúcar. Vamos alimentar e acordar o cérebro.

- 7:00. Está tudo ótimo, você entrou no ritmo. Agora, largue tudo e vá almoçar. Como assim não quer? Está acordado desde as 3:00, o seu organismo precisa de comida. E você não está com fome porque está com uma quantidade absurda de açúcar no sangue. E você ainda está se sentindo um pouco estranho. Isso tudo é açúcar. Vá e coma um almoço decente.

- 8:00 Os olhos estão se fechando? É porque você dormiu pouco. Não importa. Trabalhe.

- 13:30, hora de ir para casa. Pare de trabalhar. Como assim não deu tempo? O seu horário já deu. Se quiser, faça hora extra, mas lembre-se que as coisas na sua casa não vão se fazer sozinhas.

- 15:00. Você está em casa, está tudo ótimo. Se estiver com muito sono, tire uma soneca. Muito provavelmente, não terá nenhuma dificuldade de ignorar os desenhos animados e a reforma no apartamento do vizinho.

- 17:00, comece a botar a criança para dormir. Não quer? E quem se importa? Ela deve dormir 10 horas por dia, e amanhã deverá acordar as 3. Hoje foi só um treino, a diversão será só amanhã.

- 19:00, a criança finalmente adormeceu. E agora, vá dormir. Que cedo o que? Você precisa de 8 horas de sono por dia, deverá acordar as 3. Será difícil. Não deu tempo de fazer algo? Vai passar um filme legal? Queria ler um livro? É a sua vida. Mas amanhã você deverá acordar as 3. Para melhor dizer, as 2:50, você não quer chegar atrasado de novo, não é mesmo?

- 2:50, toca o despertador. Sim, dá para ficar deitado por mais uns 10 minutinhos. De qualquer forma, você não vai se arrumar mais rápido se levantar agora. Mas melhor levantar – você ainda precisa acordar a criança.

- 3:20. Não acorda? Promessas não ajudar? Berros não ajudam? Arranque-a da cama, tome-lhe o cobertor, dê uma xícara de chá. Sentou? Não deixe deitar. Sim, ache as roupas dela. Sabe-se lá onde elas estão. O piloto automático achou alguma coisa, parabéns. Agora, o mesmo de ontem, mas sempre controle se a criança está se vestindo ou está sentada olhando para a parede. Ela grita? Ela choraminga? Ela está lerda e tenta botar as meias nas mãos? Está certo, são 3:50, ela está com sono.

- 4:10. Olhe no espelho. Verifique a presença de calças/saia e a ausência de pantufas nos pés próprios e nos da criança. Você não vai chegar no trabalho a tempo, mande o trabalho a merda temporariamente. Você deve levar a criança até a creche ou a escola. Saia para a rua. Não quer andar, anda lentamente? Isso é porque ela está com muito sono. Necessita de 10hs de sono por dia. Dormiu 8 e acordou bem mais cedo do que acordaria sozinho. É claro que a criança não raciocina e está irritada. Sim, vocês dois chegaram atrasados. Agüente a bronca.

- 4:30. Ligue no trabalho e avise que chegará atrasado. Não diga “dormi demais e perdi a hora”, ninguém se importa com isso, e você simplesmente arrumará encrenca. Minta alguma coisa. Acostume-se, você terá de mentir muito e de forma convincente.

- 6:30. Calcule quanto café você bebe. E limite a quantidade dele. E o açúcar também. Você não poderá trabalhar totalmente sem, mas se não controlar as dosagens, rapidamente terá problemas cardíacos.

- 13:30. Não deu tempo de fazer tudo? Tudo bem, faça horas extra. Mas alguém deve levar a criança para casa, lembra?

- 16:00. Está em casa, ótimo. Aquilo que o piloto automático botou na criança de manhã eram umas roupas que você queria jogar fora, mas é besteira. Tente fazer algo em casa. Aproveite para ver o que pode ser confiado ao piloto automático. As 17:00 você deve botar a criança para dormir e as 19:00 – deitar-se.

Duas semanas depois, você se transformará num monstro, sempre agitado por causa do café ou dormindo de pé. Você sempre atrasa, tem problemas de pressão e dores no estômago, e está sempre abatido. Você odeia o seu trabalho e ama os finais de semana. Porque você pode dormir. Até as 7 da manhã. Ou até mesmo até as 9. Isso, é claro, se nenhum babaca ligar as 5, todo animado. “Você ainda está dormindo?” As sua vida cultural e social se aproxima do zero.

Não se preocupe, você se adaptará. Afinal, existem pessoas que acordam com facilidade as 3 da manhã e dormem as 19.

Para que você precisa de tudo isso? Porque o seu organismo funciona de tal forma que você pode dormir comfortavelmente das 11 da noite até as 7 da manhã.

Manuls

2008-11-05T21:45:00.002-02:00

Esta noite

2008-11-05T21:26:00.004-02:00

Esta noite não é para dormir!

Noite enluarada, farfalhar das asas e folhas, galhos mortos, criaturas aladas e serpentinas dançando no céu... Talvez uma música estranha. Noite dos feitiços, em que as bruxas saem para colher as ervas para as poções...

Labradorita, pérolas, miçangas, canutilhos.

Estados físicos - Fúria

2008-11-05T20:48:00.002-02:00

A Moriel pode ficar irritada, nervosa, estressada, surtada. Mas Moriel furiosa é algo totalmente distinto.

A pressão abaixa bruscamente. Imagine uma coluna de hidrogênio, cuja altura diminui subitamente, uns 50 centimetros. É esta a sensação. Pressão baixa, palidez, tremor nos dedos.
Sim, frio. Nada de ranger os dentes. Eles batem.

"Os pés dela não tocavam o chão..." Um fio invisivel, ao longo da espinha, até os ombros - suporte. Cabeça baixa. Moleza, músculos relaxados.

"Hoje eu não matei ninguém, preciso achar uma vítima urgentemente".

Manul

2008-11-05T20:38:00.004-02:00

Otocolobus manul.

http://www.mindspill.org/1041
http://www.sandiegozoo.org/wordpress/default/new-year-new-attitude/
http://savemanul.org/eng/manul/
http://flickr.com/photos/kellinahandbasket/2615434133/
http://picasaweb.google.com/r.mulrooney/

Faça um carinho no gato!!!

Na Terra de Mordor onde as Sombras se deitam

2008-10-30T20:29:00.007-02:00

Numa região remota do globo, foi achada uma cadeia de montanhas de topologia estranha, meio quadrada, meio arredondada. Circunda um deserto, com algumas ruínas antigas sem muito valor histórico. Não desperta interesse.

Ao deparar com a notícia, um jovem nerd nota que a coisa toda corresponde perfeitamente ao mapa de Mordor, e decide fazer uma viagem para estudar o lugar. Finalidade: provar que "O Senhor dos Anéis" é verdadeiro. Leva junto a irmã mais velha, uma patricinha que vai porque não pode perder uma oportunidade de rir da cara dele, e o irmão mais novo, que vai porque é carente. Leva o laptop, câmeras, baterias, antenas, enfim, o necessário para registrar as anomalias que ele espera encontrar.

Chegando lá, cruzam a pé o deserto de "Gorgoroth" sem maiores incidentes, apesar de um certo ar estranho do lugar, e chegam às ruínas de "Barad-Dûr". Desta construção, sobraram somente as fundações.

O trio consegue achar uma entrada para os subterrâneos. O lugar é desagradável. As paredes têm um tênue brilho dourado. Depois de vasculhar os corredores durante vários dias, encontram um esqueleto não humano, usando uma armadura medieval. Quando tentam carregar o achado até o acampamento para estudá-lo, ele se desintegra. Mas em breve acham outros.

Então, uma noite, Sauron se materializa no acampamento deles, e abduz o ursinho de pelúcia de estimação do menininho. Atmosfera de medo abafado, engraçado só para escrever. Certamente, sente-se algo semelhante com um Nazgûl rondando.

Primeiro, todos os aparelhos desligam, um por um. Depois, a fogueira se apaga. Uma neblina esverdeada começa a tomar conta do lugar. As coisas começam a tremer, quase imperceptivelmente, e uma figura alta e sombria surge em meio à neblina. O ursinho de pelúcia voa na direção desta, lentamente. Arrasta o menininho, que tenta segurar o brinquedo, por alguns passos. O menino grita, aterrorizado, sem contudo acordar os irmãos...

Aulas do Absurdo

2008-10-30T18:16:00.001-02:00

Usar cinta-liga e meias 7/8 sob um vestido em estilo élfico até o chão.

Bem junto ao Mar IV - Anna Akhmatova

2008-10-29T21:29:00.004-02:00

O sol deitou-se no fundo do poço,
Escolopendras se aqueciam nas pedras,
O cardo-a-correr saía correndo,
Fazendo caretas igual um palhaço corcunda,
E o céu, que voava bem alto,
Como o manto da Virgem azulava, -
Ele antes assim nunca fora.
Leves barcos metade do dia brincaram,
Ociosos, juntaram-se muitos, brancos,
Na bateria do Constantino, -
Decerto, lhes era favorável o vento.
Devagar andei pela enseada, até o cabo,
Até os negros, afiados, quebrados penhascos,
Na maré os cobria espuma clara,
Eu só a nova canção repetia.
Sabia eu, com quem quer que esteja,
O príncipe ouve a voz, confuso, -
Por causa disso, cada palavra
Como presente de deus me era querida.
E a primeira escuna não ia – voava,
Uma segunda já alcançava a primeira,
Todas as outras bem pouco se viam.

Como deitei na praia – não lembro,
Como dormi então – não entendo,
Mas acordei eu e vejo: uma vela
Perto ondeia. E na minha frente,
Quase até a cintura na límpida água,
Vasculha com as mãos um velho enorme
As fundas fendas das rochas costeiras,
Com voz rouquenha chama ajuda.
Uma oração eu fui ler em voz alta,
Como em pequena me haviam ensinado,
Que eu não sonhe com nada terrível,
Que nada de mal aconteça em casa.
Mal eu falei: “Ò anjo da Guarda!” -
Vejo – nas mãos do velho algo branco,
E o meu coração congelou-se...
Carregou o marujo aquele que estava
Na mais alegre, alada escuna,
E o deitou nas pedras escuras.

Por muito tempo eu crer não ousava,
Para acordar mordia os dedos:
Príncipe meu, carinhoso e moreno
Estava estendido, pro céu olhava.
Mais verdes que o mar eram estes olhos
E mais escuros que os nossos ciprestes, -
Vi como eles se apagaram...
Seria melhor se nascesse eu cega.
Ele gemeu e gritou baixinho:
“Andorinha, andorinha, isso dói-me tanto!”
Decerto, tomou-me por uma ave.

Ao entardecer eu voltei para casa.
Não havia ruídos no quarto escuro,
Na lamparina do ícone tinha
Uma chama alta, carmesim e estreita.
“O príncipe seu ainda não veio, -
Disse a Lena, ouvindo os passos, -
Até as vésperas eu esperei-o
E crianças mandei no embarcadouro”.
“Irmã, ele nunca virá buscar-me,
Ele jamais voltará, Leninha.
O meu príncipe hoje morreu”.
Por muito tempo ela benzeu-se;
Pra parede toda virada, calada.
Eu sabia que Lena chorava.
Ouvi – cantavam na missa do príncipe:
“Jesus ressuscita, retorna da morte”, -
E com uma luz indizível brilhava
A igreja redonda.

Bem junto ao Mar III - Anna Akhmatova

2008-10-29T21:29:00.001-02:00

Ficou mais bondoso o mar escuro,
As andorinhas pros ninhos voltaram,
E de papoulas fez-se vermelha a terra,
E a praia ficou novamente alegre.
O verão chegou em uma só noite, -
Assim nem vimos a primavera.
E eu perdi de todo o medo
De que o destino novo escape.
De Ramos no sábado, já de noite,
Ao voltar da igreja, à irmã eu disse:
“Tome o meu rosário, a minha vela,
A nossa Bíblia, vou deixá-la em casa.
Daqui a sete dias é a Páscoa,
Há muito é tempo de eu aprontar-me, -
O príncipe já está a caminho, decerto,
Por mar ele vem me buscar”.
Calada, a irmã admirava as palavras,
Só suspirava, lembrava, decerto,
O que a cigana disse ao lado da gruta.
“Um colar ele vai lhe trazer
E anéis com pedras azuis?”

“Não, - eu disse, - nos não sabemos,
Qual o presente que ele prepara”.

Eu e ela, tínhamos mesma idade,
E tanto uma com a outra se parecia,
Que, em pequenas, só nos distinguia
Nossa mãe pelos nossos sinais de nascença.
Desde a infância a minha irmã não andava,
Ficava deitada igual um boneco de cera;
Com ninguém ela se irritava,
E só bordava uma imagem sagrada,
Até dormindo pensava só no trabalho;
Eu ouvia que ela sussurrava:
“Será azul o manto da Virgem...
Deus, para o João, o apóstolo,
Pérolas para lágrimas eu não tenho...”

O quintal se cobriu de anserina e menta,
Um burro beliscava a grama na porta,
E numa longa cadeira de palha
Lena estava, de braços abertos,
Com saudade do seu trabalho, -
Num dia de Páscoa, trabalhar é pecado.
E nos trazia o vento salgado
Os sinos da Páscoa de Quersones.
Cada ribombo no coração ressonava,
Corria nas veias no meio do sangue.
“Leninha, - para a irmã eu disse, -
Agora eu vou para a praia.
Se vier procurar-me o príncipe,
Você lhe explique o meu caminho.
Que ele alcance-me na estepe:
Ir para o mar desejo eu hoje”.
“E a canção, onde é que a ouviu,
Aquela que vai atrair o seu príncipe? -
Entreabrindo os olhos, a irmã perguntava. -
Você quase nunca vai à cidade,
E aqui não se cantam canções daquelas”.
Me abaixando, até a orelha,
Eu sussurrei: “Você sabe, Leninha,
Pois inventei a canção eu mesma,
No mundo não há melhor do que essa”.
Não deu-me crédito e longamente,
Bem longamente ficou, reprovando, calada.

Bem junto ao Mar II - Anna Akhmatova

2008-10-29T21:27:00.000-02:00

Enseadas cortavam a costa baixa,
Sol esfumaçado afundou-se no mar,
Uma cigana saiu da gruta,
Ela chamou a mim com o dedo:
“Porque, beldade, anda descalça?
Logo vai ser alegre e rica.
Um visitante nobre espere antes da Páscoa,
Um visitante nobre você irá saudar;
Nem com amor, nem com a sua beleza, -
Só com uma canção irá atraí-lo”.
Eu entreguei-lhe uma corrente
E do batismo a cruzinha de ouro.
Pensava, alegre: “Eis ele, querido,
Sobre si a primeira notícia deu-me”.

Mas, irrequieta, eu deixei de amar
Todas as minhas enseadas e grutas;
Nos juncos as víboras não espantava,
Para a janta siris não trazia,
Mas ia andando barranco sulino abaixo,
Para além dos vinhedos, à pedreira, -
Não era breve pra lá o caminho.
E muitas vezes ocorria que a dona
Dum sítio novo pra mim acenava,
Gritava de longe: “Porque cá não entra?
Dizem todos aqui – você traz a ventura”.
Eu respondia: “Só trazem ventura
As ferraduras e a lua nova,
Se da direita olhar nos seus olhos”.
Eu não gostava de entrar nos quartos.

Sopravam do leste os ventos secos,
Caíam do céu estrelas graúdas,
Na igreja de baixo celebravam Te-Deum
Pelos marujos que partem pro mar,
E na enseada entravam medusas,
Como estrelas, caídas de noite,
Fundo na água elas azulavam.
Como os grous gruíam no céu,
Como, inquietas, cricrilavam cigarras,
Como mulher do soldado cantava,
Tudo eu lembrava com ouvido sensível,
Só que a tal canção não sabia,
Pra que comigo o príncipe fique.
Uma mulher começou a vir me nos sonhos,
Com estreitos braceletes, vestido curto,
Com gaita branca nas mãos geladas.
Senta-se, calma, e só me olha,
E sobre a minha tristeza não fala,
E sobre a dela tristeza não conta,
Só com carinho me afaga o ombro.
Como vai o meu príncipe reconhecer-me,
Será que lembra dos meus sinais?
Quem vai apontar-lhe a velha casa?
A nossa casa é longe da estrada.

Inverno chuvoso sucedeu ao outono,
No quarto branco entrava o vento,
A hera oscilava no muro da casa.
Pro quintal entravam cachorros alheios,
Na minha janela até a aurora uivavam.
Tempo difícil pro coração foi aquele.
Eu sussurrava, pra porta olhando:
“Deus, sabiamente reinar nos iremos,
Construir sobre o mar excelentes igrejas
E altos faróis construir nos iremos.
Nos iremos poupar a água e a terra
E não vamos a ninguém ofender.

Bem junto ao Mar IV - Anna Akhmatova

2008-10-29T21:23:00.004-02:00

Enseadas cortavam a costa baixa,
Todas as velas fugiram ao mar,
E eu secava a trança salgada
À uma milha da terra, na pedra chata.
A mim nadava o peixe verde,
A mim voava gaivota branca,
E eu era audaz, malvada e alegre
E nem sabia, que isso era – ventura.
Na areia enterrava o vestido amarelo,
Que o vento não leve, não roube o mendigo,
E ia nadando bem longe no mar,
Nas negras, quentes ondas boiava.
Quando voltava, o farol do leste
Brilhava já com sua luz mutável,
E o monge no portão de Quersones dizia
Para mim: “Porque anda de noite?”

Sabiam vizinhos – eu farejo a água,
E, se cavavam um poço novo,
Chamavam-me para achar o lugar
E para não trabalharem à toa.
Eu recolhia as balas francesas,
Como se colhe cogumelos e airela,
Trazia para casa na barra da saia
Lascas com ferrugem das bombas pesadas.
E, zangada, à irmã dizia:
“Quando eu me tornar rainha,
Construirei seis encouraçados
E sei barcas canhoneiras,
Para que guardem as minhas enseadas
Até o próprio Fiolento”.
E de noite, na frente da cama,
Rezava pro ícone escurecido,
Que o granizo não estrague as cerejas,
Que muito peixe grande se pesque
E que o mendigo astuto
Não repare no vestido amarelo.

Com pescadores eu mantinha amizade.
Sempre com eles durante a chuva
Ficava sob o barco virado.
Ouvia sobre o mar, decorava,
Crendo em segredo em cada palavra.
Eles muito a mim se apegaram.
Se eu não estava no embarcadouro,
O mais velho mandava uma menina,
E ela gritava: “Os nossos voltaram!
Hoje nos vamos fritar linguado”.

O menino alto tinha olhos cinzentos,
E era seis meses mais novo que eu.
Ele me trouxe rosas brancas,
Rosas brancas de noz moscada,
E perguntou-me, breve: “Posso
Junto contigo sentar nas pedras?”
Eu ria: “Para que essas rosas?
Só espetam com força!” - “Então, pois, -
Respondeu, - o que eu faço,
Se eu tanto assim te adoro?”
Eu fiquei ofendida: “Seu bobo! -
Eu perguntei, - Você é um príncipe?”
Este era um menino de olhos cinzentos,
E era seis meses mais novo que eu.
“Eu quero casar-me contigo, -
Disse, - logo eu serei adulto
E irei com você para o norte...”
Chorou o menino alto,
Porque eu não queria
Nem rosas, nem ir para o norte.

Bem mal eu o consolava:
“Pense, eu serei rainha,
Porque eu teria um marido destes?”
“Pois então vou tornar-me um monge, -
Disse ele, - aqui em Quersones.”
“Não, não faça isso: os monges
Só fazem uma coisa, eles morrem.
Toda vez que vou lá – estão enterrando,
E os outros, você sabe, não choram”.
Sem despedir-se partiu o menino,
Levou as rosas de noz-moscada,
E eu deixei ele ir embora,
Não disse a ele: “Fique comigo”.
Da separação a dor secreta
Gemeu como a gaivota branca
Sobre a cinza estepe de absinto,
Sobre a vazia, morta Corsunha.

2008-10-27T19:21:00.000-02:00

Estou profundamente encanada.

No trabalho...

2008-10-21T19:01:00.002-02:00

"Amanhã estaremos telefonando só para os mudos..."
Imagina-se a cena.

Uma supervisora e uma analista de relatórios.
Sup: Não, mas e se eles pedirem o telefone do E.?
Analista aka Moriel: Como assim, pedirem o telefone do E.???
Sup: Então, os clientes as vezes entram querendo saber o telefone do diretor.
Moriel: Manda pro H.
Sup: Mas o diretor não é o E.?
Moriel: H. é gente fina. E se você passar o telefone do E., ele vai vir aí espumando.
Sup: Xi, que horror. O coitado já é feio de dar dó...
Passa E.
E.: Bom dia, tudo bem?
Moriel, Sup, em coro, com entusiasmo: Boom Diiiia!!! Tuuudo!!!

Sup: Preciso de uma coisa.
TI Gordo: Pegue este cabo de rede.

Pirate's Charm

2008-10-19T21:55:00.002-02:00

Algo estranho, feito em poucos minutos. Simplesmente - apareceu. As miçangas foram compradas para um fim totalmente diverso. O resto também. E o objeto inicial foi imaginado como algo totalmente diferente, mas, como sempre, fui levada pelo material. Classifiquei como um amuleto pirata, por via das dúvidas.
Gostei, e farei outros. Especialmente porque este não é para mim.

Miçangas, madrepérola.

Jardim Élfico ao Luar

2008-10-19T21:51:00.003-02:00

Entrelaçamento de galhos, flores translúcidas, frutos prateados...

Pedra da lua, arame, pingentes variados.

Dead Marshes

2008-10-19T21:36:00.003-02:00

Flores e ervas do pântano...

Miçangas verdes, pretas e rosadas, jaspe.

Dia do vento do Norte

2008-10-16T18:55:00.003-03:00

...penduraremos na janela pequenos sinos, amarraremos uma fita colorida nos galhos de uma árvore, para que ela se entrelace à juba gélida do vento do norte...

http://www.kalen-dar.ru/calendar/10/16/

2008-10-10T21:20:00.002-03:00

Enfim, acho que conseguiu o que queria.

2008-10-10T18:48:00.001-03:00

E agora, como sempre a ressaca.
Mas tudo bem, criatura que repele todos os seres humanos e mitológicos que se aproximam dela por pura e legítima preguiça não merece coisa melhor.
Vai lá então, Morielzinha, sorria alegremente e faça dragões do céu decorativos.

2008-10-09T21:53:00.001-03:00

Enfim acabou.
Não adianta, por mais que a Moriel as vezes queira calor humano. O ponto é que eu só quero receber. Não quero dar nada. Não tenho saco para conversar quando estou com vontade de fazer bijuterias, não tenho saco para ir visitar ele não sei aonde, enquanto tenho um monte de coisa para fazer.
Penso nisso tudo como "perder tempo".
Vamos parar de putaria. Você gosta dele, Moriel? Gosta. Então apague o telefone, bloqueie-o no msn e viva do jeito que você merece pro resto da vida.

2008-10-07T18:55:00.001-03:00

E nada de blá blá blá!

2008-10-07T18:08:00.003-03:00

Ligam no meu celular de um número que não está registrado nos meus contatos. É algo que me perturba muito.
Hoje foram 5 ligações de dois números. Não lembro de nenhum dos dois.
Não é dentista, nem dermatoligista, nem gente do trabalho, nem amigo com telefone novo.
Estou com o início de uma paranóia.

2008-10-07T06:19:00.001-03:00

Acordei as 3:00 da manhã.
Só que eu não vou falar nada.

2008-10-06T21:19:00.004-03:00

"Tudo o que é medo".
Sim, esta foi uma busca que deu aqui no meu blog. Escreverei sobre isso.
Não posso deixar de escrever sobre isso.

A última virada

2008-10-06T21:01:00.007-03:00

Меня зовут последний поворот,
Меня вы знаете сами
По вкусу водки и сырой земли
И хлеба со слезами.

В моем дому все хрен да полынь,
Дыра в башке - обнова;
Мне нож по сердцу там, где хорошо,
Я дома там, где херово.

На кой мне хрен ваш город золотой,
На кой мне хрен петь складно -
В моей душе семь сотен лет пожар,
Забыть бы все - и ладно.

А если завтра в чистый рай
Под белы руки взят буду -
Апостол Петр, ой батька Николай,
Возьми меня отсюда.

А в чистом небе два крыла
Чертят дугу исправно...
Я сам хромой, и все мои дела -
Налей еще - и славно.

Me chamam a última virada,
Vocês mesmos me conhecem,
Pelo gosto de vodka, de terra úmida
E pão com lágrimas.

Na minha casa é tudo losna,
Furo na testa - roupa nova;
Me corta o coração onde está bem,
Me sinto em casa onde é uma bosta.

Para que diabos preciso da sua cidade dourada,
Para que diabos preciso cantar rimado -
Na minha alma, há um incêndio faz sete séculos,
Se esquecesse tudo - ficaria certo.

E se amanhã para o céu límpido
Me carregarem pelos braços brancos -
Apostolo Pedro, Padre Nicolau,
Me deixem sair daqui.

E no céu límpido, duas asas
Traçam a curva...
Eu mesmo sou manco, e todos os meus feitos -
Encha o meu copo - e ótimo.

http://www.music.onru.ru/mp/tit/11717/
Clicar em "Скачать mp3"

2008-10-06T20:51:00.001-03:00

Ele me desafiou. Ele me desafiou a largar ele.
Não há mesmo outro jeito além de largar.

Fora o fato de ele escrever versos péssimos. Parecem até os meus.

Enfim. Acabou e foda-se!

2008-10-05T20:29:00.000-03:00

Enfim, dei um fora.
Por mais que ele não acredite.

Não tinha porque permanecermos juntos. Se não consigo nem ao menos controlar a minha intolerância, deve ser porque não gosto da pessoa. Que se foda. Não é a toa que ele teve maus pressentimentos.

Vivam os maus pressentimentos!

Além do Amanhecer

2008-10-04T14:23:00.001-03:00

...Como eles eram despreocupados...
Eles ouviram sobre a dor e o mal – mas isso não tinha nenhuma relação com eles, não é verdade? Isso estava em algum lugar lá nas Terras Mortais, onde ainda não estão erradicados os seguidores de Melkor, onde se escondem os maiar que foram discípulos dele. Eles – que amavam e criavam, belos e despreocupados – nada tinham a ver com isso.
A rivalidade entre Fëanáro e Nolofinwë, pequenas zombarias com os excessivamente pensativos vanyar e volúveis demais teleri, desejo de poder de Artanis... Isso desagradava a alguns, mas não havia nada em comum com o Mal aqui, sim? O Mal – monstruoso, negro e corcunda, repugnante quanto por dentro, tanto por fora; se o Mal aparecer aqui, em Valinor, - o que por si só já é inimaginável – pode ser que os teleri bobearão, pode ser que os vanyar, que habitam ao lado dos Valar, não o verão, mas os noldor, tão sábios e tão pouco negnigentes, conseguirão reconhecer o Mal logo e com toda a certeza!
Assim dizia Melkor, liberado do cativeiro – e, possivelmente, sorria consigo mesmo.
Quão ingênuos eles eram...
Até mesmo então, na praça de Tirion, onde na luz tremula das tochas triplicava-se a sombra de Fëanáro – até mesmo então muitos pensavam que o Mal é algo separado deles; aquilo que é possível alcançar, agarrar pelos chifres e fazer curvar-se, arrancar a cabeça num único golpe... E eles estavam decididos a fazer isso.
E somente nos píeres de Alqualondë, esfriando do combate sangrento, eles compreenderam que o Mal permaneceu com eles sempre, desde o início das vidas deles – dormitava nos corações como uma semente na terra. E surgiu aquele que regou cuidadosamente essa sementinha, fertilizou generosamente os brotos do orgulho com lisonjas, afofou com esmero a terra nas raízes da ira, fez suportes para os galhos da inveja, nos quais já amadureciam com tudo os frutos vermelho-enegrecidos do mal.
...E quando eles tomaram consciência do mal, tão próximo e inevitável – foram tomados de desespero. Alguns supunham, como antes, que o mal se eliminará se matarem aquele que o trouxe ao mundo. Destruir Melkor – e milagrosamente se esquecerá o pecado impossível de lava de Alqualondë, se erguerão dos túmulos os mortos, perdoarão os vivos... E outros falaram para si mesmos: o mal – somos nos. Não há perdão nem volta para nos, nos resta somente lutar aqui até o fim, e pagar com a própria morte as alheiras. Somente o estranho, divertido Finarato no fundo do coração julgava que a salvação é possível para todos. Até mesmo para Fëanor. Pode ser que até mesmo para Melkor. A piedade do Único deve ser tão infinita quanto o poder Dele, e se é possível redimir-se do mal, Ele indicará como.
Se o orgulho, a inveja e a ira levaram os noldor à Queda – então, deve-se abandonar o orgulho, a inveja e a ira.
Por isso ele não hesitou nem por um instante quando Fingon compartilhou a intenção dele – ir para as Montanhas de Ferro, resgatar Maedhros. Fingon insistia em que fará isso sozinho. Mas alguém deveria esperá-lo no local combinado com um pequeno grupo de homens, cavalos, provisões... Ele não poderia pedir isso aos filhos de Fëanáro – o pai não permitiria o filho ir ao acampamento dele e manter com eles quaisquer negócios comuns. Ele não poderia pedir isso nem mesmo ao próprio irmão de sangue: Turgon desejava morte a Maedhros, sem poder perdoar a perda da esposa dele aos descendentes de Fëanáro. E Fingon foi até os filhos e a filha de Arafinwë.
Vencendo o orgulho, o ódio e a inveja, Fingon salvou Maedhros. Salvou todo o povo dos noldor de rachas e inimizade.
Finrod viu nisso um sinal.
E depois houve um outro sinal – quando, vagando por Ossiriand, ele viu as fogueiras nas encostas das Montanhas Azuis e ouviu o canto do povo sobre o qual antes soube somente vagamente, das indiretas de Melkor e histórias contidas dos Valar.
Balan dizia: quando o sol nasceu, houve uma cisão entre o povo dos homens. Muitos estavam descontentes com a vida antiga, e a casa de Balan era daqueles que ainda ouviam a Voz que vinha do Escuro. Escondiam isso, até mesmo os próprios ouvintes temiam isso, mas na casa de Balan, desde os dias antigos, acreditavam nos deuses velhos e não acreditavam no novo. E então um dia Balan ouviu a Voz. Chegou a hora, disse Ele. Amanhã vocês receberão um sinal, e aqueles que crerem se salvarão da Escuridão. Eles atravessarão três cadeias de montanhas – e chegarão à terra que jorra com leite e mel. Então eles deverão fazer uma grande festa e fazer sacrifícios de pão e vinho aos deuses velhos. E depois disso, é necessário fazer uma harpa e dormir sem deixar vigias. Aquele que chegar e tocar a harpa – aquele deverá ser seguido. Ele indicará o caminho da salvação.
E aqueles que adoravam os deuses velhos e não aceitavam o deus novo, fizeram o beor ao antepassado de Balan e o seguiram. No caminho, juntaram-se a eles mais dois povos: os criadores de cavalos de cabelos dourados e sombrios, de olhos um pouco alongados, habitantes da floresta. Mas os habitantes das montanhas, que fizeram o beor, ainda eram os primeiros da marcha. Nas suas fileiras, havia descontentamento, pois o caminho passava por terras perigosas – e por terras belas. Tanto aqui quanto lá eles perdiam homens. Nas terras perigosas, os homens morriam nos combates com orcs, com homens selvagens e trolls, uma vez, por engano – até mesmo com anões. Nas terras belas, os homens se separavam e ficavam.
As terras além das Montanhas Azuis eram belas, e a maior parte do povo de Beor disse: basta! Aqui há lugares maravilhosos, há muitas pastagens boas e terra para arar – para que fazer mais uma difícil travessia? Quantos mais eles perderão nessas neves?
E Balan – então ainda jovem – disse que atravessará as montanhas tal como foi profetizado – até mesmo se ele tiver que ir sozinho.
Ele não teve – mil homens se prontificou a participar da travessia. Os anões, encontrados no caminho para o norte, mostraram a passagem. E quando eles atravessaram a passagem nas montanhas – os homens viram Beleriand nos raios dourados do sol. Eles desceram para o vale e acenderam fogueiras, fizeram sacrifícios de pão e vinho, cantaram e dançaram, alegrando-se com a realização da profecia e o fim da longa jornada...
Alguém prendeu num arco mais nove cordas – e fez a harpa. Ela ficou na elevação que estava coberta com a capa de alguém, como que deixada de propósito. Finrod a pegou ainda sem saber que era exatamente assim.
Do que vocês fugiram? – perguntava ele depois, mas nem Balan, nem os outros respondiam.
Mais um povo caído procurava o caminho à salvação, olhando para Finrod com esperança. E ele – não conhecia este caminho. Ele tentava encontrar as pegadas no passado – mas eles ocultavam o passado deles.
E então um homem o procurou. Homem, que ele conhecera quando criança e jovem. Perdidamente apaixonado pela parenta dele. Ele era, para Finrod, uma espécie de Fëanáro entre os homens. Mas Fëanáro não podia mudar a sua forma de pensar e agir – é nisso que está aquilo que foi chamado de destino dos noldor. Os elfos mudam devagar demais. Os homens estão livres do destino por força da capacidade de mudar rapidamente. No fundo, Finrod invejava essa capacidade – sabendo que a inveja é um sentimento indigno, mas sem poder eliminá-la por inteiro.
Por meio de Beren e da Silmaril poderia vir a salvação – tal como por meio de Fëanáro e da Silmaril veio o mal. Era isso que Finrod buscava nele. Era isso que desejava.
- Eu não sei, - sussurrou Beren, interrompendo a rápida, mas exaustiva troca de pensamentos. – Eu não sei, Nom, se conseguirei. Mas eu vou tentar, até conseguir o que eu quero ou até virar picadinho de carne. Sabe... Você me revelou...
- Algo que tinha vergonha de admitir para si mesmo? Sim. Honestidade em troca da honestidade. De tempos em tempos, eu te invejo, Beren. Invejo todos os homens. Quando eu tenho raiva de vocês, sou tomado por pensamentos semelhantes aos dos muitos outros eldar: que vocês são o povo irremediavelmente maculado, inferior, bruto, ingrato... E então eu lembro de uma coisa simples: se todo o mal que vocês tiveram que suportar desabasse sobre mim – eu não resistiria. Mais provavelmente, eu pereceria, ou pior – me voltaria para o mal. Não me olhe com tanta surpresa: a medida do mal que um elfo pode permitir no próprio coração e com isso continuar a ser ele mesmo – é muito menor que a vossa. Vocês cedem mais facilmente às tentações – mas o arrependimento também lhes é mais fácil.
- Nom, - suspirou o homem. – Mas você nem é vítima de tentações que às vezes aparecem para os homens. Eu me arrependi vinte vezes de ter desejado te matar – e para você, o pensamento de matar alguém que é melhor nem viria à cabeça!
- Não viria... Mas porque você acha que isso é bom?
Beren até mesmo abriu a boca de surpresa, e Finrod continuou:
- Se os noldor, quando eles brincavam com as espadas, sentissem no coração a tentação de golpear o oponente de verdade, para tirar sangue – eles temeriam essa tentação, e passariam a tratar a diversão deles de forma diferente. Eles sentiriam essa tentação uma vez, outra, e terceira – e aprenderiam a resistir a ela. Mas eles a sentiram somente uma vez – e cederam... A tentação não é pecado, é uma provação. Para não ceder à tentação, é necessário tomar consciência dela na hora certa. Para vencer a Queda, é preciso a descobrir em si. Tantas vezes quantas forem necessárias. Assim como você fez hoje. Você nem imagina quão grande é a sua vitória sobre Morgoth hoje. Você o feriu mais gravemente que Fingolfin. Pois aquele feriu somente o corpo dele, e você cortou umas das raízes que, penetrando nas nossas almas, alimentam o poder dele. Nos alimentamos Morgoth, Beren. E somente quando nos pararmos de fazer isso – ele será vencido.

2008-10-02T20:26:00.001-03:00

É dificil de notar, mas o número de citações aumentou.

Em breve

2008-10-02T20:01:00.001-03:00

Faltam poucos meses. Dias.
Odeio esperar!

Fëanor

2008-09-30T20:16:00.002-03:00

Seriamente, meu personagem favorito. E eu o entendo muito bem, tal como ENTENDO toda aquela história das joias.

Temço

2008-09-21T20:18:00.000-03:00

Cadê cadê cadê?
Será que aconteceu alguma coisa?

Assaram um gambá no microondas

2008-09-17T19:15:00.002-03:00

Novo eufemismo para "fizeram pipoca no refeitório da empresa".

Terminei de ler Death Note. Estou desapontada.

2008-09-16T19:58:00.000-03:00

Moriel encontrou o SovMusic. Estou perdida.

Filmes desconhecidos...

2008-09-16T19:35:00.001-03:00

Que Moriel deseja assistir, por motivos literários.

Odisseu, filho de Laerte

2008-09-08T20:15:00.003-03:00

XIII. Monólogo

Está certa:
Eu voltarei, uma flecha sobre a espádua esquerda
De Alcino.

Está certa:
Há muito não sou o ruivo-sardento
Sou - além.

Está certa:
Sobre as ruínas de Tróia, nesta meia noite
Choram as corujas.

... Fora as correntes!

Está certa:
Eu venho a ti por sobre cadáveres, não pelo mar,
Só sei assim.

Está certa:
Nas veias correm os dejetos do olimpo,
No coração - serpentes.

Está certa:
Sou - morto, sou - deus, sou - memória,
Sou - assassino.

...Dê algo para beber!

Está certa.
Poeira lunar, montanha morta na soleira,
Caíram as auréolas.

Abra!
Quem quer que eu seja...

[Meu, certamente. Um dos heróis favoritos, um dos livros favoritos, mas antes de tudo - meu.]

2008-09-07T20:30:00.001-03:00

Reconhecimento ao primeiro olhar: meu!

Ты права:
Я вернусь стрелой под левою лопаткой
Алкиноя.

Ты права:
Я – давно уже не рыжий-конопатый
Я – иное.

Ты права:
Над развалинами Трои в эту полночь
Плачут совы.

… Прочь засовы!

Ты права:
Я к тебе иду по трупам, не по морю,
Как умею.

Ты права:
В жилах плещутся Олимповы помои,
В сердце – змеи.

Ты права:
Я – мертвец, я – бог, я – память,
Я – убийца.

...Дай напиться!

Ты права.
Лунной пылью, мертвой грудой у двери
Пали нимбы.

Отвори!
Кто б я ни был...

2008-09-07T19:49:00.001-03:00

Assistindo filmes e refletindo sobre o cinema soviético. Não sei, de alguma forma os filmes da epoca e do lugar têm uma certa qualidade humana que nunca mais vi.
Enfim, mais uma bizarrice minha.

Saudades

2008-09-01T06:27:00.001-03:00

Hoje é o primeiro dia do outrono!

Comunicado

2008-08-31T09:31:00.000-03:00

Os comentários para moderar crescem exponencialmente, de modo que vou simplesmente liberar a bagaça.

Pulei

2008-08-30T17:05:00.003-03:00

De um lugar alto. Quebrei muitos ossos.
Intuição, premonição? Não sei.
Falar não para não permitir que o outro fale.
Fico pensando sobre a crueldade. O que leva uma pessoa a viajar quilómetros para machucar uma outra pessoa. Para falar coisas crueis e inúteis que todos já sabem.
De que adiantam palvras, estúpidas palavras, quando a única coisa realmente necessária é extender a mão. Como se, ao ver alguém se afogando, o procedimento correto seria explicar para a pessoa o quão estupida é ela por entrar na água sem saber nadar.
Mas nem que fossem palavras, uma palavra só. Já sei que sou um lixo, não quero ouvir isso. Só uma palavra. E eu viria. Me arrastando. Alias, tal como quase fiz. Mas isso não interessa mais.

2008-08-29T17:56:00.000-03:00

Eu sou um idiota teimosa. Por isso, serei idiota até o fim.
Bem idiota, não?

Huhuhu

2008-08-28T21:50:00.001-03:00

Sério, gente bem educada é complicado, mas até que ajuda.
Consegui resolver mais um monte de pendência de vez.

2008-08-28T18:22:00.002-03:00

Moriel está feliz.
Todos os problemas se resolvem.
O trabalho está muito divertido.
Os estudos prosseguem.
Ganhos extra chovem.
Como não preciso mais fazer uns colares, fiquei com um monte de materiais legais na mão, e tive uma idéia genial. Preciso só de mais duas contas de coral. E quem sabe um "galho" de coral.

2008-08-27T20:56:00.001-03:00

Tentei fazer o melhor e deu na merda de sempre.

Quem faz rápido, faz muito mais.

Rezumindo, estou na merda.

2008-08-26T21:05:00.000-03:00

Moriel, deixe de ser pessimista! Moriel, deixe de pensar bosta! Moriel, repita as primeiras duas coisas 100 vezes antes de dormir.

Não vai funcionar, mas terei menos tempo para ser pessimista e pensar bosta.

Enquanto isso

2008-08-26T20:45:00.003-03:00

Corrigindo: mariaanderlainesilva@hotmail.com.br

2008-08-25T20:08:00.001-03:00

Vai sair logo!
Moriel entusiasmada com filmes, é raro mas acontece.
É sempre uma decepção quando filmam o nosso livro favorito, mas vale a pena.

Ventania

2008-08-23T14:14:00.002-03:00

E a Moriel adora.
Especialmente quando dá para ficar de costas para o vento e apoiar-se nele.

Passei a hora do almoço em cima da passarela, só curtindo.

2008-08-22T20:37:00.003-03:00

Cada vez mais medo desse lugar que eu trabalho.
Sério.
Nunca mais vou almoçar naquele refeitório.

A mulher que vende lingerie - ah sim, o escambo corre livre e solto naquele lugar - tava vendendo... Enfim, uma das supervisoras encomendou-lhe um pinto de chocolate com recheio de leite condensado para usar em danças eróticas.

Eu só lá, ouvindo os papos.

345 kV

2008-08-21T22:16:00.003-03:00

Na verdade, estou pensando aqui com os meus botões: desde quando é que eu realmente quero ficar com alguém?
Complicado, por um lado, sou gente, por outro... Mudar de país aos 10 anos me mutilou bastante, nisso também. Aprendi a deixar as coisas para trás, e a considerar isso natural.
E nunca fiquei a vontade para me apegar a bens com vontade própria.

Resumindo. Não fico à vontade com essas de proximidade e compromisso, e é isso que exigem-me. Isso cria tensão interna em demasia. Do outro lado, há uma pessoa perfeitamente incapaz de conviver com uma Moriel sob tensão, fazendo o possível para me atiçar mais ainda, e ainda com as melhores intensões. No fundo, não acredito em melhores intensões. Só pode ser de propósito...
Enfim, e o resultado está aí.

Para eu ficar bem, só falta devolver os livros dele e recuperar os meus.

2008-08-21T21:22:00.002-03:00

Cúmulo de alienação: tentar logar no computador do trabalho com a senha da Valinor, e apertar F9 para dar refresh na página aqui em casa.

2008-08-21T20:49:00.000-03:00

Ativei moderação dos comentários.

Sonhos

2008-08-21T18:02:00.002-03:00

É complicado viver à beira do abismo sem ninguém para segurar-me.

Vamos ao sonho.
Sonhei que descartei um ser que me é querido.

Foi complicado. Fiquei o dia todo pensando se deveria seguir à risca o contexto indicado pelo sonho, ou simplesmente acabar hoje. Acabei optando pela segunda opção.
A minha supervisora olhou a minha cara de lunática, e mandou ela mesma os relatórios.
Deixo registrado para fins de consulta.

Fico pensando, todas essas pessoas que me enchem diariamente quando estou bem, onde ficam elas quando preciso que alguém me dê a mão e me segure.
Mais uma lição no sentido de que por mais que eles pareçam simpáticos, seres humanos não são a melhor companhia do mundo.

Mudança especial

2008-08-20T20:15:00.000-03:00

Estou mudando de espécie.
Não sou mais nerd. Somente freak e rato de biblioteca.
Acertem os catálogos.

2008-08-19T22:19:00.001-03:00

Se parece tanto uma planta, porque não cresce sozinho?

2008-08-18T20:55:00.000-03:00

Estou me afundando num pântano...

Rise of the Darkness

2008-08-17T20:00:00.005-03:00

Trevas ancestrais, ondas e cinza e negro, esboços de serpentes...

Conta de acrílico, miçangas, arame.

Manhã Amarela

2008-08-17T19:57:00.001-03:00

O bom de acordar às 6h é o passeio. Ipês em flor. Jabuticabas - idem, com abelhas.
Uma praça misteriosa. Afinal das contas, sabia que a tal nascente era só um esgotinho.
Quase atolei no tal esgotinho tentando me aproximar de um ipê para fotografá-lo.
Orvalho.

02.04

2008-08-16T14:00:00.001-03:00

Ajustei o cabo. Agora tenho uma espada totalmente superior! Quase de verdade! Tenho que inventar um nome para ela. Afinal, que espada é essa que não tem um nome?

Enquanto isso, na sala das Arapucas

2008-08-16T13:45:00.003-03:00

Trabalho ali. A sala é povoada por três TIs - gordo, magro e um que está de férias. Além deles, há a supervisora de coturnos e eu. Há duas vezes mais computadores do que pessoas, e três vezes mais computadores do que impressoras.
Há café - quando não foi todo consumido - mas está devidamente protegido dos invasores numa área de dificil acesso.
No meio da sala, há uma montanha de hardware. O chão é coberto por uma teia de fios, protegidos por pedaços de carpete nos pontos mais críticos - as arapucas. Os TIs pegam algém todo dia.

TI gordo: Achei um transformador de 220 para 110!
TI magro: Parece mais uma bomba do que um transformador.
Moriel: Vai explodir agora!
Supervisora de coturnos: Bomba calórica!
Moriel: Trufas!

TI de férias: Não estou aqui!

Supervisora: O fone de ouvido de uma das PAs não está funcionando!
TI gordo: Já tentou aumentar o volume?

A supervisora de coturnos coloca o fone de ouvido e fica conversando consigo mesma em voz alta, para acharem que ela está ocupada falando no telefone.

Ela passa trote também.

Matar! Matar! Matar!

2008-08-16T13:39:00.001-03:00

O Speedy parou de funcionar. Quero matar alguém urgentemente.

2008-08-14T20:34:00.000-03:00

Terminei o pingente de arame preto. Sem comentários até tirar fotos.

2008-08-13T20:43:00.003-03:00

Ah sim, fui promovida. Foi bem divertido receber a ligação do RH entre... Bem, deixe pra lá.
Enfim, agora corrijo ocorrências.
Mágico.

Tem a mulher que reclama de supermercado que trocou a sacola branca por transparente. Invasão de privacidade, todo mundo vê o que ela comprou.
Se fosse sex-shop, eu entendia.

2008-08-12T18:09:00.001-03:00

[+sorte]
[+satisfação]
[+felicidade]
Naquelas, 7 é um número da sorte, mas analisando as coisas aqui... Porque não 9?

Luto

2008-08-11T00:33:00.001-03:00

Oficialmente decretado.
Motivo: falecimento da minha agulha de bijuteria. A minha última agulha de bijuteria. Estarei de luto até conseguir outra, de preferência umas 20.

A Luz das Árvores

2008-08-09T15:28:00.004-03:00

Silmaril. Feito num acesso de inspiração e desespero. Não pego no arame por mais de dois anos, e - somado o desespero - cometi um monte de erros técnicos - apesar - ou por isso - só estraguei uns 3 metros de arame. Independentemente do que quer que seja, estou apaixonada e encantada.

Arame, conta de acrílico, pedra da lua, corrente.

Bloody Flowers

2008-08-09T15:06:00.004-03:00

Algo vegetal. Flor. Cresce em lugares onde, no passado, sangue foi derramado. Campos de batalhas.

Jaspe, miçangas.

Sonhos

2008-08-09T00:41:00.000-03:00

Estou arrumando o caderno. Trabalho do cão, arrumar os sonhos da gente.

Mais um acesso de ansiedade

2008-08-08T15:01:00.001-03:00

Poxa, tem mais dois... Novos.
Eles querem ser fotografados lá fora, e o tempo está totalmente impossível e nem um pouco disposto a colaborar.
Vou esperar até amanhã.

Se não melhorar, posto assim mesmo.

Tudo o que você sempre teve medo de saber sobre os dragões

2008-08-08T14:55:00.006-03:00

O olho do dragão. Escamas.
Inspirado no meu Grande Verme favorito da obra de Tolkien.

Miçangas, hematita.

Setembro

2008-08-08T14:40:00.006-03:00

Outono, certamente a minha época do ano favorita. Principal motivo da minha aceitação da existência do ouro e do cobre. Folhas douradas e frutos maduros. Decadência.

Miçangas, contas de acrílico.

Ansiedade

2008-08-08T14:24:00.001-03:00

Terminei algumas coisas. Fiz outras. Tirei fotos.
Estou tão impaciente que estou postando isso enquanto faço upload das imagens no imageshack.
Net lerda é uma provação é tanto.

2008-08-08T00:45:00.001-03:00

Quando chove, a noite fica estranhamente mais clara. Estou intrigada.

2008-08-07T00:32:00.000-03:00

Se eu não conseguir dormir hoje, será o cúmulo. Estou ficando louca.

A arte da convivência

2008-08-06T13:12:00.002-03:00

Por definição, até mesmo o mais doce, meigo e mitopoético dos vizinhos é um ser perfeitamente repugnante e insuportável. É uma lei natural, e não podemos fazer nada para mudar isso, a não ser matar com requintes de crueldade todos os seres vivos que vivem num raio de cem metros do nosso covil. O que é impraticável na sociedade atual.

Portanto, já não me surpreendo nem um pouquinho quando aquela família tão simpática – eles nem ao menos conseguem ser mitopoéticos – cujo único defeito é estar permanentemente invadindo o meu nicho ecológico com as festas de aniversário/debutante/velório/perda de virgindade. Especialmente porque eles são simpáticos que, mesmo antes da primeira confraternização, o meu pai pisava fundo no acelerador ao ver eles caminhando na rua em dias de chuva. Moro numa rua de terra.

Eles são capazes de incomodar de inúmeras maneiras. O primeiro lugar é merecidamente ocupado por bandas, seguidas de perto por festas. Depois, vêm todos os outros frutos da criatividade e da perversão sapienesca.

Para começar, sempre achei que fazer barulho para me incomodar é um golpe baixo. Falta de estilo. Olhe para mim, por exemplo. Incomodo muito bem em silêncio, e ninguém fica sabendo. Sabe como é, as pessoas não gostam de ser informadas desses detalhes. Por razões além da compreensão humana, se você fizer uma festa grotesca para incomodar
o vizinho da direita, o vizinho da esquerda toma o partido da vítima. Isso deve ter algo a ver com a conspiração universal dos vizinhos, mas o que importa é o resultado. E comer quieta dá um resultado melhor.

Fora o barulho, contudo, sempre observamos uma ou duas perversões realmente desagradáveis na vizinhança. Há a mulher que imagina que a rua é uma fossa séptica e, assim, lugar ideal para o esgoto. O líquido forma um brejo muito apetitoso que, devido a alguma anomalia geográfica, se localiza exatamente na frente do portão da minha casa. O prazer que um ser humano sente ao abrir a porta do carro, jogar as pernas para fora e sentir o sapato de estimação afundar no lodo é indescritível. Quase comparável ao de atirar bolachas água e sal no chão. O projeto de cimentar o cano volta à pauta todo verão.

Para melhorar, ela comete o crime de deixar o lixo dela na minha lixeira e o de roubar o lixo reciclável que a minha mãe separa com tanto cuidado. Mas eu agüento firme, até dar um jeito de roubar cimento de alguma construção. Só me permiti brincar um pouco uma vez. Depenei o pé de mamão que cresce no quintal dela, bem perto do muro, para dispor artisticamente as frutas ainda verdes e as flores e os botões e as folhas na frente do portão dela. Algo como “te pego na saída”.

Existem alguns tipos menos ofensivos, por exemplo, o velho safado. Passa o dia todo no portão, é deformado e sempre que a mulher dele não está por perto, cumprimenta todos os seres humanos do sexo feminino com um “Linda, linda, linda!”. Só. Suponho eu que isso se deve ao fato de ele ser torto. Ele está ciente de que se a mulher correr, ele não alcança, por isso se contenta com pequenos comentários. Algumas mais tontas até gostam dele. Dizem que faz elas se sentirem lindas. Prefiro botar mini-saia e passear na frente duma construção. Chupando banana.

Ou o pessoal que insiste em fazer a fogueira de festa junina embaixo da metade do nosso pé de amora que fica no quintal deles. Todo ano, a árvore pega fogo, e todo ano eles repetem o procedimento. O negócio aí é a quadrilha. Quando alguém grita, “Olha a chuva!’, eu crio um temporal em miniatura com a mangueira. Neca. Neca de fogueira. Neca de festa junina. Neca de incômodos...

Mas as bandas são uma questão à parte, um verdadeiro poema épico. Sempre quis saber porque é que eles precisam ensaiar no volume máximo. A única explicação plausível é que eles tentam substituir qualidade pela quantidade, em tempo e volume. A capacidade de se iludir de certas pessoas é realmente assustadora. Sei que se eu fizesse parte de uma banda dessas, faria os ensaios num volume bem baixo. O que é uma prova concreta de que todos que dizem que eu não tenho vergonha na cara estão tentando me caluniar.

Tudo começa com uma bateria tocando o hino do Brasil. Em comparação com a gargantuélica bateria, os outros instrumentos podem ser ignorados. Depois de repetir o ato patriótico por três vezes, passam a martelar “Sociedade Alternativa”. Não vou falar nada sobre o vocalista, mas ele canta feito um jumento com laringite. Espero que o jumento me perdoe por essa comparação. Porque eu não consigo emitir sons tão desagradáveis nem de propósito.

Eles se acham. Toda banda de fundo de quintal acha que eles são uns Rolling Stones, no mínimo, ou Led Zeppelin, e os Beatles são uma banda de fundo de quintal, comparados com eles. A sua capacidade de ignorar os próprios defeitos é perturbadora. Definitivamente, a música não está à altura do resto, mas não há meios de fazê-los compreender isso. Quando eu estou mala, e chata, e tosca o suficiente para ficar pendurada na campainha da casa deles durante uma ou duas horas, eles a desligam. Outro fato cuja lógica está além da minha capacidade intelectual. Talvez sou eu que sou surda, mas juro que não ouviria ela tocar nem se estivesse colada na minha orelha.

Os pais deles lhes dão todo o apoio do mundo. Apesar de sempre acharem algo para fazer fora de casa durante os ensaios, defendem com unhas e dentes o talento musical do filhinho e seus amiguinhos. Nessas circunstâncias, não resta nada além de apelar. Como todos sabem, a banda acabou com ovos podres no muro da casa, passando a se reunir em outro lugar depois desse incidente. Os meus pais me obrigaram a lavar tudo, o que não me impede de me orgulhar até hoje do meu nobre feito.

Agora, imagine. Uma bela tarde, estou comodamente acomodada num sofá, me preparando moralmente para dormir. Sem qualquer aviso prévio, soa uma música indecentemente alta, e não só alta, como também simplesmente indecente. Isso dura uns trinta segundos e, no momento em que os meus pensamentos tomam o rumo “afaste de mim este cálice”, o
mundo volta ao normal.

Não, isso ainda pode ser uma invasão alienígena!

Espero a continuação por uma meia hora, contudo o fenômeno não se repete. Então, eu começo a ouvir vozes. Por alguns instantes, consigo me iludir pensando que é só esquizofrenia, mas a cruel realidade logo se impõe: tenho motivos para luto, pois o meu vizinho tem motivos para comemoração e está testando o microfone.

Em breve, sons de axé e sertanejo tornam-se insuportáveis, e os meus pais convocam uma reunião urgente na sala de jantar. Até o gato comparece. A família toda fica afiando as garras, mostrando os dentes e arranhando o ar. O primeiro fruto da discussão é a idéia de colar o botão do interfone com fita adesiva. Quando eu e o meu pai concordamos em fazer isso assim que a festa começar, a minha mãe corta o barato, lembrando que este vizinho é mais inteligente que o outro, e simplesmente não possui interfone. Voltamos à marca zero.

Depois de estudar os efeitos que a decepção provoca nas pessoas, a mãe entra com uma nova sugestão: colocar aquela massinha de modelar que vive em cima da minha mesa na fechadura do portão dele. Eu me revolto – aquilo não é massinha, é limpa-tipo! E mesmo que fosse massinha de modelar, a minha massinha de modelar é boa demais para o
portão daquele ser. Depois de uma breve discussão sobre os méritos da minha massinha de modelar, inexistente, da minha pessoa e do vizinho, chegamos a um acordo. Eu e o meu pai vamos até lá, pedir que a coisa abaixe o volume.

Temos muita sorte. No instante em que nos aproximamos do portão, chega uma nova leva de convidados. Encurralamos o proprietário da casa, desenrolamos a lista, de uns dois metros de comprimento e, em unissono, o informamos de todas as nossas reclamações.

"Mas é a festa de aniversário da minha mulher!"

O argumento é realmente imbatível.

A coisa nos encara como se fossemos dois doentes mentais, para não entender este fato tão banal. Porque ele então não faz a festa perto da casa da sogra dele, em vez de importunar pessoas inocentes? Por outro lado, se não fosse o sertanejo, como eu riria bem no focinho dele agora. O amante da mulher dele é uma graça de pessoa, eles adorariam se conhecer.

Quando eu possuo informações confidenciais, sou sempre perfeitamente educada. Já o meu pai simplesmente não conhece palavrões em português. Desse modo, nós concordamos educadamente com o fato de ser a festa da mulher dele. Mas ainda assim, será que ele não poderia abaixar o volume?

Nesse meio tempo, a mulher se junta ao vizinho. Os dois olham para a gente, visivelmente chocados e provavelmente pensando que a gente não entende o dialeto local.

Nós insistimos timidamente, afinal, diferentemente de alguns, não queremos incomodar ninguém por enquanto, e eu sugiro que ele vá à merda (isso se subentende) e leve junto essa porra (novamente, subentende-se) do som. Isto é, em alto e claro português, queremos que ele abaixe o volume.

A coisa, cheia de escárnio, nos acusa de não saber nos divertir e, com toda a ironia possível, aconselha ligar na polícia para ver se eles vêm dessa vez. O meu pai se vira e vai pra casa, está supinamente óbvio que ele está tão furioso que não consegue nem responder. Ao contrário dele, eu tenho muito que dizer para o vizinho. Por exemplo, que nós, diferentemente de uns certos retardados, que nem eu, nem o vizinho conhecemos e que acabam de se originar de chimpanzés, somos pessoas civilizadas e sabemos nos divertir sem incomodar mais pessoas do que o estritamente necessário.

É claro que, há um tempo, eu cortei todos os bambus decorativos que cresciam na frente da casa da coisa para embelezar uma festa junina. Além disso, o meu pai foi acusado – injustamente, pois ele só emprestou o arco e as flechas “de verdade” para um terceiro vizinho – de atentar contra a vida de um cachorro que mora na rua, caga na frente do nosso portão e que, na delegacia, a coisa declarou que era dele. Tudo bem que eu suspeite que quem caga na frente do nosso portão seja um moleque que mora mais adiante.

Mas isso tudo são pequenas diversões inocentes e, portanto, nada têm a ver com o presente caso.

Também teve aquela vez que eu atirei ovos na casa do quarto vizinho, mas a idéia nem foi minha. Foram eles mesmos que me imploraram para atirar aqueles ovos. De joelhos. Também joguei maionese no cachorro deles, ele sempre late e achei que ia ajudar-lhe a calar a boca, e água – nas visitas. E ainda contei para um casal que queria comprar a
casa do quinto vizinho que a filha do quarto vizinho teve um filho hermafrodita, ilustrando a narração com os detalhes mais repugnantes que consegui extrair de uma enciclopédia, e que o solo do lugar estava contaminado com metais pesados. Mas, novamente, isso tudo não tem nada a ver com a história.

Sem a mais leve sombra de dúvida, sou bem mais civilizada do que ele. Nesse ponto, eu poderia também informá-lo sobre algumas circunstâncias relativas à mulher dele, o que certamente deixaria a festa deles mais animada. Além do mais, se ele ainda insistir em não abaixar o volume a essa altura do campeonato, eu poderia também lhe comunicar que ele é uma vítima do aborto e que a mãe dele era uma puta duma vaca.

Mas eu sou uma pessoa racional, e segui o meu pai no mais completo silêncio. Chegando em casa, fui tomar banho e dormir. Aqui, preciso confessar uma coisa. Eu consigo dormir muito bem independentemente do barulho. Não me incomoda nem um pouco, é só uma questão de princípios e preocupação altruísta com outras pessoas que talvez estejam sendo incomodadas.

Os meus pais ainda acreditam na existência da polícia, sem dúvida influenciados pela aparição milagrosa da PM para invadir uma casa e acabar a festa que estava acontecendo ali, há uns onze ou doze anos atrás. Mas acho que o ponto não era a festa em si. Eu sou mais realista, portanto os deixei pendurados no telefone.

Enquanto tomo banho, uma brilhante idéia.

Aperfeiçoemos o primeiro plano da minha mãe, substituindo o meu precioso limpa-tipo por Super Bonder. Além do mais, é mais versátil e poderei passar também nas dobradiças, rodinhas... enfim, uma boa é furar os pneus dos carros que estão estacionados na rua, pelo menos dois por carro. Com um prego, para esvaziar lentamente. Ou com uma faca, para ter o prazer de ouvir o carro do infeliz se arrastando “de barriga” pela rua.

Sim, isso. Furar pneus com faca de cozinho é um saco.

Resumindo, o barulho prejudica principalmente a própria fonte do mesmo, pois aqueles que foram incomodados injustamente sentem um forte desejo de se vingar. E quanto aos incomodados por mérito próprio, sei por experiência que eles sempre dão um jeito de se esquecer do mérito nesses momentos e se juntam aos incomodados imerecidamente. Quando ele tiver que chamar um chaveiro para arrombar a porta da própria casa, poderá planejar uma nova festa. Com a minha total aprovação.

Isso se o amigo dele tiver consertado o carro até lá.

Interrogações

2008-08-06T00:34:00.003-03:00

No que diz respeito ao telemarketing receptivo, surge uma dúvida vital. Tomemos uma situação hipotética que ocorreu há alguns dias no callcenter em que eu trabalho.

Moriel: Moriel - Boa Noite!
Cliente: Queria comprar uma passagem. De X para Y, dia tal, horário tal.
Moriel: Preferência de poltrona?
Cliente: A 11.
Moriel: A 11 está ocupada.
Cliente: Eu quero a 11.
Moriel: Senhora, a poltrona 11 já se encontra ocupada.
Cliente bate o telefone na minha cara.

5 minutos depois.

Moriel: Moriel - Boa Noite!
Cliente: Queria comprar uma passagem. De X para Y, dia tal, horário tal.
Moriel: Preferência de poltrona?
Cliente: A 11.
Moriel: Ah, foi a senhora que ligou há 5 minutos?
Cliente mortificada.
Moriel: Então, a poltrona 11 está ocupada ainda.

Sério, o que será que passa pela cabeça das pessoas. Será que elas acham que a gente não quer lhes vender passagens, não quer trocá-las, que a gente fala que a empresa não faz uma determinada linha ou que um ônibus está lotado por pura birra? Porque tá com TPM? Naquelas, para quem não sabe, as ligações são gravadas e monitoradas, simplesmente não podemos nos permitir o luxo. Apesar de dar vontade.

Gatos

2008-08-05T13:20:00.003-03:00

... O Cinzento trouxe ele poucos meses antes de morrer. Só tomamos plena consciência disso depois que o Cinzento morreu, mas no momento foi só um contra-tempo, inexplicável capricho felino. Olhando para trás, não posso negar que houve algo de profético no ato.

Ele se instalou dentro de casa. Na verdade, não queria sair para a rua. O meu pai o enxotou uma vez, mas logo percebemos que ele estava embaixo do fogão novamente.

Foi o lugar que ele escolheu: embaixo do fogão. Ficava lá, espiando-nos, só com a cabeça para fora. Esgueirava-se até a comida passando por baixo da pia. Considerava o Cinzento a sua família. Cinzento o tratava com descaso e desdém realmente paternais.

Tinha uma relação ambígua com as pessoas. Temia-as, certamente foi maltratado e recebeu calor humano de sobra para não o querer mais. Mas queria carinho. As vezes, ao brincar com um pedaço de papel amarrado num fio, acabava - empolgação perdoável, afinal era só um filhote - saindo debaixo da pia. As vezes, conseguíamos pegá-lo.

Gostava e não gostava de colo, de toques. Gostava quando passávamos a mão nele, mas fugia na primeira oportunidade: medo. Quando eu sentava junto ao balde de lixo e ficava imóvel por um tempo suficientemente longo, ele se aproximava.

Era siamês, de olhos azuis. Engordou rapidamente, merecendo o apelido de barriga. Nos o doamos. Espero que esteja bem. Certamente está: é um gato esperto.

O Cinzento já começava a adoecer naquela época. Morreu poucos meses depois, e nós haviamos doado esse gatinho que ele trouxe. Um peso a mais na consciência.

O mundo...

2008-08-04T22:20:00.002-03:00

O mundo mudou. Eu sinto-o na água. Eu sinto-o na terra. Ei, estou começando a sentir o fedor no ar também...

Enfim, alterações radicalíssimas no meu covil, totalmente contra a proposta inicial, mas estou pouco me importando.

29.03

2008-08-04T22:06:00.001-03:00

Tentei terminar a espada, mas terei que deixar para depois: os dedos incharam e estão bastante doloridos, não consigo segurar as ferramentas.

Notícias do Aeroporto

2008-08-04T21:57:00.001-03:00

O meu pai embarcou.
Mas foi por pouco, no check-in acharam a coleção de tesouras que ele estava levando na bagagem de mão. Sério, ele levou todas as tesouras dele.
É só padrasto, mas ainda assim tive a quem puxar.